Chose Vue

Hier, 22 février (1), j'allais à la Chambre des Pairs (2). Il faisait beau et très froid, malgré le

soleil de midi. Je vis venir rue de Tournon un homme que deux soldats emmenaient. Cet

homme était blond, pâle, maigre, hagard; trente ans à peu près, un pantalon de grosse toile,

les pieds nus et écorchés dans des sabots avec des linges sanglants roulés autour des chevilles

5 pour tenir lieu de bas ; une blouse courte, souillée de boue derrière le dos, ce qui indiquait

qu'il couchait habituellement sur le pavé ; la tète nue et hérissée. Il avait sous le bras un pain.

Le peuple disait autour de lui qu'il avait volé ce pain et que c'était à cause de cela qu'on

l'emmenait. En passant devant la caserne de gendarmerie, un des soldats y entra, et l'homme

resta à la porte, gardé par l'autre soldat.

10 Une voiture était arrêtée devant la porte de la caserne. C'était une berline armoriée (3)

portant aux lanternes une couronne ducale (4), attelée de deux chevaux gris, deux laquais en

guêtres derrière. Les glaces étaient levées, mais on distinguait l'intérieur tapissé de damas

bouton d'or (5). Le regard de l'homme fixé sur cette voiture attira le mien. Il y avait dans la

voiture une femme en chapeau rose, en robe de velours noir, fraîche, blanche, belle,

15 éblouissante, qui riait et jouait avec un charmant petit enfant de seize mois enfoui sous les

rubans, les dentelles et les fourrures.

Cette femme ne voyait pas l'homme terrible qui la regardait.

Je demeurai pensif.

Cet homme n'était plus pour moi un homme, c'était le spectre de la misère, c'était

20 l'apparition, difforme, lugubre, en plein jour, en plein soleil, d'une révolution encore plongée

dans les ténèbres, mais qui vient. Autrefois, le pauvre coudoyait (6) le riche, ce spectre

rencontrait cette gloire ; mais on ne se regardait pas. On passait. Cela pouvait durer ainsi

longtemps. Du moment où cet homme s'aperçoit que cette femme existe, tandis que cette

femme ne s'aperçoit pas que cet homme est là, la catastrophe est inévitable.

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