La Croix de Bois

lucas gugLes fleurs, à cette saison de l’année, étaient déjà rares ; pourtant on en avait trouvé pour décorer

tous les fusils du renfort et, la clique en tête, entre deux haies muettes de curieux, le bataillon,

fleuri comme un grand cimetière, avait traversé la ville à la débandade.

Avec des chants, des larmes, des rires, des querelles d’ivrognes, des adieux

Les fleurs, à cette saison de l’année, étaient déjà rares ; pourtant on en avait trouvé pour décorer

tous les fusils du renfort et, la clique en tête, entre deux haies muettes de curieux, le bataillon,

fleuri comme un grand cimetière, avait traversé la ville à la débandade.

Avec des chants, des larmes, des rires, des querelles d’ivrognes, des adieux déchirants, ils

s’étaient embarqués. Ils avaient roulé toute la nuit, avaient mangé leurs sardines et vidé les bidons

à la lueur d’une misérable bougie, puis, las de brailler, ils s’étaient endormis, tassés les uns contre

les autres, tête sur épaule, jambes mêlées.

Le jour les avait réveillés. Penchés aux portières, ils cherchèrent dans les villages, d’où

montaient les fumées du petit matin, les traces des derniers combats. On se hélait de wagon à

wagon.

- Tu parles d’une guerre, même pas un clocher de démoli !

Puis, les maisons ouvrirent les yeux, les chemins s’animèrent, et retrouvant de la voix pour hurler

des galanteries, ils jetèrent leurs fleurs fanées aux femmes qui attendaient, sur le môle des gares,

le retour improbable de leurs maris partis. Aux haltes, ils se vidaient et faisaient

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