La Belle Au Bois Dormant

Les invités avaient pris congé depuis longtemps. L’horloge venait de sonner la demie de

minuit. Seuls, notre amphitryon, Serge Nicolaïévitch et Vladimir Pétrovitch restaient encore

au salon.

Notre ami sonna et fit emporter les reliefs du repas.

- Nous sommes bien d’accord, messieurs, fit-il en s’enfonçant dans son fauteuil et en

allumant un cigare, chacun de nous a promis de raconter l’histoire de son premier amour. À

vous le dé, Serge Nicolaïévitch.

L’interpellé, un petit homme blond au visage bouffi, regarda l’hôte, puis leva les yeux

au plafond.

- Je n’ai pas eu de premier amour, déclara-t-il enfin. J’ai commencé directement par le

second.

- Comment cela ?

- Tout simplement. Je devais avoir dix-huit ans environ quand je m’avisai pour la

première fois de faire un brin de cour à une jeune fille, ma foi fort mignonne, mais je me suis

comporté comme si la chose ne m’était pas nouvelle : exactement comme j’ai fait plus tard

avec les autres. Pour être franc, mon premier – et mon dernier – amour remonte à l’époque où

j’avais six ans. L’objet de ma flamme était la bonne qui s’occupait de moi. Cela remonte loin,

comme vous le voyez, et le détail de nos relations s’est effacé de ma mémoire. D’ailleurs,

même si je m’en souvenais, qui donc cela pourrait-il intéresser ?

- Qu’allons-nous faire alors ? se lamenta notre hôte… Mon premier amour n’a rien

de très passionnant, non plus. Je n’ai jamais aimé avant de rencontrer Anna Ivanovna, ma

femme. Tout s’est passé le plus naturellement du monde : nos pères nous ont fiancés, nous

ne tardâmes pas à éprouver une inclination mutuelle et nous nous sommes mariés vite. Toute

mon histoire tient en deux mots. À vrai dire, messieurs, en mettant la question sur le tapis,

c’est sur vous que j’ai compté, vous autres, jeunes célibataires… À moins que Vladimir

Pétrovitch ne nous raconte quelque chose d’amusant…

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