De nos jours, qu'est-ce qu'un roman?

De nos jours, on appelle roman à peu près n'importe quoi, tout comme en musique on reclasse dans le nouvel âge ce qui échappe un peu aux définitions préétablies. Nous sommes ici en présence d'un curieux petit ouvrage — et le problème qui se pose en est un de définition : est-ce un roman ? Sinon, qu'est-ce donc ? Et, est-ce que ça a de l'importance ?

Ce petit livre raconte l'histoire de jeunes femmes. Le prologue appartient à une adolescente pas mal baveuse, qui houspille sa mère qui ne l'aime pas, dit-elle, et l'empêche de vivre. La complainte typique de l’ado, la fatigue de la mère, etc., une tranche de vie toute bête et simple, peut-être le meilleur moment de lecture.

La partie qui suit raconte les aléas de la vie d'une femme mère de jeunes filles, une néo-¬Québécoise qui a du mal à se faire accepter par la communauté francophone et qui mesure la distance qui la sépare des Québécois pure-laine à l'accent dont elle ne peut se départir même après vingt-cinq ans d'immersion totale (tout comme l’auteure). C'est l'immigrante toujours immigrante, toujours différente, incapable de s'acculturer complètement malgré sa bonne volonté. C'est l'actrice qui ne se fait offrir que des rôles muets, parce que les producteurs redoutent son accent.

La deuxième partie est celle d'une femme un peu névropathe qui s'imagine des choses, consulte son psy, vit toute croche et broie allègrement du noir. C'est une junkie qui se réhabilite, puis rechute. Ses souvenirs sont trop pesants pour elle, elle s'enfonce. Son enfance difficile remonte à la surface: « On a tous un ennemi, des fois, on en a un bien à soi, c'est le chef de famille. » Cette partie est vraiment noire.

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