« J’écris dans un pays dévasté par la peste »

« J’écris dans un pays dévasté par la peste »

J’écris dans un pays dévasté par la peste

Qui semble un cauchemar attardé de Goya

Où les chiens n’ont d’espoir que la manne céleste

Et des squelettes blancs cultivent le soya

Un pays en tous sens parcouru d’escogriffes

À coups de fouet chassant le bétail devant eux

Un pays disputé par l’ongle et par la griffe

Sous le ciel sans pitié des jours calamiteux

Un pays pantelant sous le pied des fantoches

Labouré jusqu’au cœur par l’ornière des roues

Mis en coupe réglée au nom du Roi Pétoche

Un pays de frayeur en proie aux loups-garous

J’écris dans ce pays où l’on parque les hommes

Dans l’ordure et la soif le silence et la faim

Où la mère se voit arracher son fils comme

Si Hérode régnait quand Laval est dauphin

J’écris dans ce pays que le sang défigure

Qui n’est plus qu’un monceau de douleurs et de plaies

Une halle à tous vents que la grêle inaugure

Une ruine où la mort s’exerce aux osselets

J’écris dans ce pays tandis que la police

À toute heure de nuit entre dans les maisons

Que les inquisiteurs enfonçant leurs éclisses

Dans les membres brisés guettent les trahisons

J’écris dans ce pays qui souffre mille morts

Qui montre à tous les yeux ses blessures pourprées

Et la meute sur lui grouillante qui le mord

Et les valets sonnant dans le cor la curée

J’écris dans ce pays que les bouchers écorchent

Et dont je vois les nerfs les entrailles les os

Et dont je vois les bois brûler comme des torches

Et sur les blés en feu la fuite des oiseaux

J’écris dans cette nuit profonde et criminelle

Où j’entends respirer les soldats étrangers

Et les trains s’étrangler au loin dans les tunnels

Dont Dieu sait si jamais ils pourront déplonger

J’écris dans un champ clos où des deux adversaires

L’un semble d’une pièce armure et palefroi

Et l’autre que l’épée atrocement lacère

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